记忆里的那声“哈哇”，像风拂过老槐树的枝叶，带着旧时光的温度，或许是祖母在巷口轻唤，带着柴火的烟火气；或许是儿时伙伴在黄昏里招手，笑声裹着青草香，那声轻唤，是童年散场的余音，是岁月里最柔软的锚点，多年后，当相似的晚风掠过耳畔，恍惚间又听见那声呼唤，带着未散的暖意，轻轻叩响心门，提醒我们那些被时光掩埋却从未褪色的温柔。
“哈哇——”
声音是从巷子那头飘过来的,像一块被阳光晒暖的棉布，软软地裹住耳朵，我正蹲在院门口剥豆角，听见这声唤，手里的豆荚“啪嗒”掉在地上，溅起几点细土，是奶奶，她站在老槐树下，蓝布衫被风掀起一角，手里举着个搪瓷缸，缸沿边还沾着几粒没化开的白糖。
“哈哇，回家喝糖水咯！”她的声音混着蝉鸣，在暑气里荡出圈圈涟漪。
小时候,“哈哇”是我最熟悉的呼唤，不是“囡囡”，不是“丫头”，就是这两个字，带着点方言的拗口，却比任何昵称都让我心头一暖，奶奶说，“哈哇”是她从外婆那儿学来的，是“乖孩子”的意思，又比“乖孩子”多一层“我的心肝宝贝”的疼惜。
那时的“哈哇”，总跟着具体的场景。
夏天的午后,我躲在葡萄架下看蚂蚁搬家，奶奶摇着蒲扇走来，蹲在我身边，扇子上的荷花香混着她的气息：“哈哇，太阳晒屁股啦，进屋睡会儿。”她的手轻轻拍着我的背，掌心有常年劳作的薄茧，却暖烘烘的。
秋天的黄昏,我蹲在菜畦边拔萝卜，拔不动急得直跺脚，奶奶笑着走过来，握住我的小手：“哈哇，使巧劲儿，不是使蛮劲儿。”萝卜“咔嚓”一声拔出来，带着泥腥味的甜，她用袖子给我擦脸，说：“哈哇的脸，比萝卜还水灵。”
冬天的早晨,我赖在被窝里不肯起，奶奶坐在床边，把冻红的焐热：“哈哇，快起来，奶奶给你煮糍粑。”灶屋里飘来红糖的焦香，我掀开被子，光着脚踩在冰凉的地上，扑进她怀里，她身上的棉絮香，比糍粑还甜。
“哈哇”里藏着奶奶的时光，她的手总是粗糙的，却能编出最漂亮的草绳；她的背总是微驼的，却能稳稳地把我架在肩上，让我看见墙外的桃花；她的声音总是沙哑的，却能把每个字都唱成摇篮曲，哄我走过无数个黑夜。
后来我长大了,离开了巷子，去了很远的城市，奶奶的“哈哇”渐渐少了，电话里她总说：“在外面要乖，别让人操心。”可我知道，她心里一定还在唤我“哈哇”，就像小时候那样，一声声，穿过千山万水。
前些天回老家,奶奶坐在老藤椅上晒太阳，头发白得像棉花，我走过去，蹲在她身边，像小时候那样把头靠在她膝上，她愣了愣，然后伸出手，轻轻拍着我的背，声音很轻，却很清晰：“哈哇，都长这么大了啊。”
阳光透过葡萄藤的缝隙,在她脸上洒下斑驳的光影，我忽然明白，“哈哇”从来不是一个简单的词，它是奶奶用岁月织成的网，网住我的童年，也网住她对我全部的爱。
无论走多远,只要听见“哈哇”，我就能找到回家的路。
就像此刻,巷子里的风又吹过，带着槐花香和奶奶的声音，一遍遍，轻轻唤着：
“哈哇——”
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