夜色如墨，兰姨独坐窗前，守着这方寂静，风从檐角溜进来，带着夜露的凉意，轻轻拂过她花白的鬓角，又悄悄翻动桌角的旧相册，她不言不语，只偶尔抬眼望向窗外沉沉的夜，目光里盛着岁月沉淀的温柔，风也识趣，只在耳边低语，不惊扰这份守夜的静谧，一室昏黄灯晕，一人一风，无声相伴，仿佛将时光都熬成了温热的粥，暖了这长夜，也暖了心底某处不为人知的牵挂。
子时的风最轻,像浸了水的棉絮，从窗棂的缝隙里漫进来，带着远处荷塘的凉意，也带着兰姨藏在呼吸里的温柔。
兰姨坐在床沿,脚尖刚沾地就缩了回来——木地板“吱呀”一声，在她耳里却像惊雷，她屏住呼吸，侧耳听向窗外：风还在吹，把老槐树的叶子吹得沙沙响，像谁在轻声哼着旧时的歌，她这才敢慢慢起身，脚尖踮得像猫，每一步都踩在自己心跳的间隙里。
她不是怕吵醒谁,是怕吵醒风。
这怕,是从去年秋天开始的，那时兰姨的男人还在，总爱在风起时搬张竹椅坐在院里，手里捏把二胡，调子拉得断断续续，却能把风都拉得慢下来。“听，风在跟着我哼呢。”他回头冲兰姨笑，眼角的皱纹里盛着阳光，兰姨就递过茶杯，茶面上浮着几片嫩芽，映着他笑弯的眼睛。
后来男人走了,风没走，兰姨总觉得，风里还留着他的气息——二胡的余音，茶水的温热，甚至他说话时尾音里那点沙哑，她开始怕，怕自己咳嗽一声会把风惊散，怕脚步声会把风里的“他”吓跑，怕开灯的亮光会把风里的温暖都照没了。
今晚的风格外好,像男人的手轻轻拂过她的发梢，兰姨走到窗边，手刚碰到窗栓，又停住了，窗棂上积着薄薄的灰，以前都是男人擦的，现在她不敢擦，怕抹布蹭上去的声音太响，会把风惊醒，她只是用指尖轻轻扫过，灰就簌簌落在窗台上，像落了层细雪。
风把她的蓝布衫衣角吹起来,贴在腿上，凉丝丝的，她想起男人还在时，总爱在这时候从背后抱住她，下巴搁在她肩上，一起听风。“风在说啥？”他问，兰姨摇摇头，说风啥也不说，就是吹，男人就笑：“它说‘慢点，慢点’，让我们把日子过细一点。”
现在日子过得真细,细得像兰姨手里的针线，她缝补自己的衣服，缝补院子的篱笆，缝补那些被风吹得散了的时光，可她不敢发出一点声音，连针线穿过布料的“沙沙”声都压得极低——她怕这声音太大，会把风里的“他”吵醒，让他觉得，这日子过得太苦，太冷。
月亮升起来了,风里飘来一丝若有若无的茶香，兰姨忽然想起，男人走前那天，也是这样的风，他坐在竹椅上，拉着二胡，拉的是年轻时他们定情的那支曲子，拉到一半，他停下来，看着兰姨说：“以后风来了，你替我听听，它有没有在哼那支曲子。”
兰姨的眼泪掉下来,落在窗台上，洇开一小片深色，她赶紧抬手擦掉，连呼吸都放得更轻——她怕眼泪滴落的声音，会把风惊醒，会把男人留在风里的那支曲子，惊得无影无踪。
风还在吹,把老槐树的叶子吹得更响了，兰姨站在窗边，一动不动，像一株安静的植物，她知道，风没走，他也没走，他们都在风里，听着彼此的呼吸，过着细水长流的日子。
只是兰姨不敢发出一点声音,怕吵醒风，怕惊扰了这
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