两扇红门朱漆斑驳，却依旧挺立如故园的脊梁，迎接着岁月的玉柱，门楣上的铜环被时光摩挲得温润，门内是青石板路蜿蜒，回响着儿时嬉闹的余音与母亲唤归的软语，春日的花香、秋日的落叶，都在门扉间流转成无声的诗行，故园的红门，不仅是归途的标记，更是记忆的锚点，将那些温暖的岁月酿成酒，藏在每一道门痕里，任凭时光荏苒，依旧散发着不散的芬芳。
老宅的门口，总立着那样一副景致：两扇朱漆红门，沉沉地相对而立，门楣之上，四根青石雕琢的玉柱，如稳健的手臂，稳稳地托着飞檐翘角，红是沉静的暗红，像被岁月浸润了无数遍的旧绸缎，柱是温润的乳白，带着青石特有的肌理，细看时，能辨出几道浅浅的刻痕,像是时光随手留下的指纹。
红门里的烟火人间
小时候，这两扇红门是世界的边界，也是归途的起点，门上镶着黄铜的门环，被摩挲得发亮，清晨祖母唤我吃饭时，总会握着门环轻叩三下，“笃笃笃”，声音清脆，像露珠滚落瓦檐，我总爱趴在门缝里往外看，门槛是青石凿成的，被鞋底磨得圆滑，下雨天积水漫过门槛，映出红门的倒影，像两汪小小的、温暖的湖。
红门平时是虚掩着的，留一道窄缝，透着里头的烟火气，院里有棵老槐树，夏天浓荫蔽日，祖母搬张竹椅坐在树下，手里摇着蒲扇，风从红门里穿进来，带着槐花的甜香，和着蒲扇的“沙沙”声，能把人的心都熨帖平了，逢年过节，红门才会彻底敞开，贴上鲜红的春联，门环上系上红绸带，玉柱下的石阶上，孩子们追逐嬉闹，鞋底蹭在青石板上，发出“哒哒”的脆响，混着大人们的谈笑声,把红门映得格外亮堂。
父亲说，这红门是曾祖父盖的，当年从山里运来青石，请了最好的石匠雕玉柱，又托人从江南定了朱漆，一钉一铆，花了整整三年，红门漆好后，曾祖父站在门前，望着院里新栽的石榴树，说：“门是家的脸面，柱是家的脊梁，子孙后代，都得像这柱子一样，立得正，站得稳。”这话我听不大懂，只觉得红门玉柱,是老宅最威严也最亲切的存在。
玉柱上的时光刻痕
玉柱是沉默的，却记着所有的故事，柱础上刻着缠枝莲的纹样，花瓣早已被岁月磨得模糊，却依然能看出当年的精细，有一根玉柱的侧面，有一道深深的划痕，是父亲小时候和伙伴们闹着玩，用小刀刻上去的，歪歪扭扭的“小虎”二字，被雨水冲刷了多年，笔锋却依然清晰，父亲每次路过，总会伸手摸一摸，笑着说：“我小时候调皮，你爷爷没打我，倒让我把这柱子擦了三天。”
后来我长大离家，红门渐渐关得久了，玉柱上落了些灰尘，红门的漆也斑驳起来，露出底下暗沉的木色，像老人鬓边的白发，有次我深夜归来，站在红门前，从门缝里望进去，院子里老槐树的影子在月光下摇晃，像一地碎银，忽然想起祖母的话：“门开着，家里就有人；门关着，人也在外头惦记着。”那一刻，我忽然懂了父亲当年的话——红门是家的脸面，柱是家的脊梁，无论走多远，只要这红门还在，玉柱还在,家就永远有个归处。
迎着岁月的归途
去年春天，我回了趟老宅，红门被重新漆过，是鲜艳的朱红，像年轻时一样耀眼，玉柱也被清洗过，缠枝莲的纹路重新清晰起来，石阶上的青苔被铲去，露出了原本的青灰色，父亲站在门前，手里拿着一块软布，细细地擦着门环，阳光照在他花白的头发上,像落了一层霜。
“你看，”父亲指着玉柱上的“小虎”划痕，眼角的皱纹里盛着笑，“这柱子啊，比我们都活得长，它能记住我们的事，我们也能记住它的话。”
我伸手摸了摸红门，温热的触感从指尖传来，像握着祖母的手，门外的田埂上，油菜花开得正盛，金黄的花浪一直涌到天边，而这两扇红门，四根玉柱，就静静地立在那里，迎着日出，迎着日落,迎着每一个归人的脚步。
原来“两扇红门迎玉柱”，迎的从来不只是建筑，是岁月，是记忆，是藏在烟火气里的深情，它像一位沉默的老者，看着我们从蹒跚学步到远行千里，又在每一个转身时，为我们敞开温暖的怀抱，只要红门不倒，玉柱立稳，家就永远在,归途就永远都在。
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